LOS CAMINOS DE LA SOLEDAD JEGARPE
y un ritmo silábico
ISBN:978-1-291-75931-0
Ley de la Propiedad Intelectual:
Registro Nº AB-31-2014
Nº de asiento registral 00/2014/1159
LOS CAMINOS
DE LA SOLEDAD(I)
OBRA POÉTICA
ORIGINAL DE
JERÓNIMO GARCÍA PÉREZ
JEGARPE
P R Ó L O G O (2014)
LOS CAMINOS DE LA SOLEDAD es un libro de poemas que escribí durante un año transcurrido desde noviembre de 1999 hasta noviembre de 2000. Se trata de un extenso libro de poemas que contiene 205 composiciones a lo largo de las 274 páginas de que consta el manuscrito original que conservo en mi biblioteca, caligrafiado cuidadosamente e ilustrado con un gran número de fotografías de la época, que yo mismo obtuve. Es, pues, como una pequeña autobiografía que abarca el tramo de 366 días – el año 2000 fue bisiesto – que me propuse emplear para la terminación del libro.
El verso empleado para la realización de este diario – como así puede llamársele – es un verso libre de rima. Solamente he aplicado para su construcción una métrica sencilla y un ritmo silábico, que ya utilicé en otros libros anteriores. Pero, tras la muerte de mi padre acaecida en enero de 1999, a quien tuve que dedicarme obligadamente, tras su larga enfermedad, aproveché los primeros años de mi jubilación, para viajar. Gran parte de los poemas que compuse por entonces son consecuencia de estos viajes plasmados en unos versos viajeros como yo los llamo y que ocupan una gran extensión del presente libro. Los demás son versos personales, íntimos, cuyo exposición no he querido acallar y así constan tal y como los escribí También he extraído del manuscrito varias fotografías a las que he aludido antes, que figuran en él, para trasladarlas al presente poemario.
Hoy, día 22 de Febrero de 2014, cuando cumplo 79 años de edad, os invito a la lectura de este sencillo diario en el que mis sentimientos, ideas y reflexiones, pueden ser los vuestros y puede que se abran también a vuestra sensibilidad.
Albacete, 22 de Febrero de 2014.
NOTA IMPORTANTE:
Con el propósito de no hacer más extenso el contenido del presente libro he desestimado –y por ello, excluido.-. cerca de cien poemas que forman parte del manuscrito original, repartiendo los demás en cuatro grupos que son cuatro libros por separado con el mismo título: LOS CAMINOS DE LA SOLEDAD I, II, III y IV
ALBACETE, 1 MARZO 2017
INTRODUCCIÓN.
Cumplidos ya los sesenta y cinco años de edad los horizontes de la vida humana se estrechan. Las ilusiones y las esperanzas que impulsaron el corazón se han ido desvaneciendo poco a poco y sólo nos quedan, los recuerdos. El camino que nos resta por recorrer está plagado de dificultades y de temores. Nos faltan ya los padres, los amigos, los compañeros, todos aquéllos que formaron parte de nuestros mejores tiempos, de nuestra
juventud. Y nos vamos quedando solos a medida que vamos envejeciendo.
Yo, sumido ya en mi forzada jubilación, pretendo distraer mis horas de ocio en medio de una nociva inercia que me conduce por caminos que no quisiera recorrer y a la que opongo tenazmente una férrea voluntad que no siempre consigue imponerse. Los días transcurren para mí paradójicamente largos y breves. Pero mientras Dios me dé fuerzas seguiré caminando, viajando y conduciendo mi propio automóvil porque esto me proporciona seguridad en mí mismo y me libera de tantas servidumbres a las que se aferra la vejez. Me aterra la idea de que alguna vez me venza la abulia, de que me falten las fuerzas, de que ya no pueda caminar, de que me sienta enfermo. En 1975 escribí lo siguiente: “Yo no quisiera ser como este árbol del camino, añoso, viejo, torcido. Me aterra sólo pensarlo. Yo no quisiera arraigar nunca, nunca, en el camino. Echar raíces es como morir un poco cada día... Yo necesito el ala del ave, las bridas del viento, las ondas del agua...” He vuelto a encontrarme con este árbol del camino, que aún se mantiene en pie y, llevado de las ideas anteriores, le he dedicado uno de los poemas que incluyo en el presente libro.
Mi vida actual, salvo alguna salida por la provincia cuando el tiempo lo aconseja o una gira mayor cuando llega el verano, se reduce a caminar por la ciudad o por los alrededores, por consejo médico, para aminorar esos niveles altos de colesterol y de azúcar, tan habituales en esta edad. Lo hago complacido porque me gusta hacerlo y porque, además, me permite llevar a cabo al mismo tiempo otra de mis aficiones favoritas: escribir. Siempre llevo en uno de los bolsillos de mi camisa un pequeño bloc y un bolígrafo en los que voy consignando las ideas que me surgen durante la caminata.
Así, de esta forma, han ido naciendo los poemas que conforman el presente volumen. Son poemas sencillos, en los que he sacrificado la rima en detrimento de un ritmo silábico.
Una vez más los he expuesto en forma de diario, y, como en ocasiones anteriores, son composiciones intimistas en las que se advierte un exacerbado individualismo del que no he sabido
desprenderme, acaso por la influencia de esta compañera inseparable que es mi acendrada soledad.
LOS CAMINOS DE LA SOLEDAD es el testimonio escrito de estas jornadas andariegas, de estos paseos matinales, intrascendentes, en los que recuerdos del pasado, ideas y momentos surgidos espontáneamente, sentimientos y sueños que han ido llenando de esperanzas mi caduco corazón, se van alternando a lo largo del año que yo mismo me impuse como plazo para terminar este poemario.
Como es costumbre en mí escribo esta INTRODUCCIÓN unos meses antes de concluir estos trabajos literarios.
Albacete, 22 de Mayo de 2000.
AL CAER LA TARDE.
Hoy he venido Afuera se empurpura
después de muchos años, la atardecida.
a ver morir la tarde Lejanos, llegan,
en este rincón íntimo amortiguados,
del viejo restaurante los sones sordos de la carretera.
bañado de sol suave del otoño.
Sobre la mesa velador humea, Y el alma,
caliente todavía, ya sin obligaciones
la taza de café. y sola por costumbre
Los pájaros gorjean se me adormece, lenta,
en la enramada. en el regazo de la tarde caída.
1 Noviembre 1999.
Día de Todos los Santos.
EN EL PARQUE.
Atardece.
Ya hay un halo de tristura en la arboleda.
Verdes viejos de los limbos
Hojas mustias, amarillas, de los plátanos.
Avenidas solitarias, alfombradas de hojarasca.
Sinfonía de estorninos escondidos.
Barbotar de un surtidor en la distancia...
¡Cuántos sueños en el parque!
¡Cuántos sueños de mi infancia
sepultados para siempre entre las frondas!
¡Cuántos versos ya dormidos!
¡Cuánta luz en sus penumbras!
¡Cuánta fe recién nacida en sus silencios!
Atardece.
Tengo que irme y no quisiera...
Me retienen los recuerdos...
¡Cuánto duelen!
¡Cuánto duelen los recuerdos!
3 Noviembre
NO HAY NADA.
Camino sin rumbo. Camino despacio.
Lo tengo hecho todo. Voy solo.
Silencios del día... Afuera, la luz y la vida,
que ya no me llaman como antes...
Afuera me hiere la vida que late,
me ciegan las luces del mundo. Adentro
no hay nada.
Y adentro no hay nada. Tan sólo recuerdos, amores
Tan sólo recuerdos perdidos, y sueños,
amores fugaces que hacen aun más honda
y sueños frustrados... la sima sin fondo de mi ansia,
Recuerdos, amores y sueños la noche del alma.
que dejan un poso
de amarga dulzura en el alma. 4 Noviembre.
¡CUÁNTO TE QUISE!
Pasé a tu lado pero fingiste no conocerme,
mujer... ¡Qué importa!
Pasan los años
y con los años las amistades que nos unieron,
las ilusiones que nos hicieron ayer mejores.
Pero se han ido ya tantos años,
mujer... ¡Te quise!
¡Nunca supiste cuánto te quise!
Te amé en silencio.
Fuiste la luz de mis noches solas,
la musa amable de mis primeros versos ardientes.
Pasé a tu lado...
Miré tu cara
llena de arrugas,
tus ojos tristes…
Y una agridulce desesperanza erizó mis carnes,
heló mi sangre.
El tiempo puede con nuestras vidas,
lo cambia todo,
nos hace viejos...
Hubiera sido mejor no verte,
guardar muy hondo, en el pecho, viva,
la bella imagen de los recuerdos.
6 Noviembre.
SOL DE OTOÑO.
La mañana de noviembre es clara y fría.
Luce intenso un sol radiante
por un cielo puro y limpio.
La llanura macilenta,
los caminos ocredosos,
los sembrados verdeantes
van llenándome de calma
y animándome el espíritu...
¡Sol bendito!
¡Sol bendito del otoño de los llanos
que redimes la tristeza de mi alma,
que me vas poniendo un poco de alegría,
de contento,
de dulzura, en este viejo corazón,
maltratado,
malherido por las penas,
angustiado
y anegado de renuncias!
¡Sol bendito de noviembre!
¡Sol de otoño!
¡Sol del alma!
8 Noviembre.
EL PINAR.
Este viejo pinar, tan conocido
por mí, tan frecuentado en otros tiempos,
¡cuánto ha cambiado!
Solía visitarlo
cuando en las largas horas del estío
o en las lánguidas tardes del invierno,
aún con el trajín vertiginoso
y obseso de la escuela
sonándome en los oídos,
hiriéndome, embotándome la mente,
buscaba un poco de solaz y calma
lejos de la urbe,
en el pinar tranquilo y solitario...
Allí nacieron,
sencillos, acunados
por la imprecisa luz de los crepúsculos,
algunos de mis versos preferidos...
Hoy, el lugar es un estercolero,
lleno de escoria,
nido de hedores,
comido de basuras.
Me he ido de allí, apenado, dolorido,
con el propósito
de no volver ya nunca.
Otra puerta cerrada a los recuerdos.
22 Noviembre.
VOLUNTAD DORMIDA.
Se me ha dormido
la voluntad
en el regazo de la alta tarde.
Vedla flotando, leve y fugaz,
sobre la nube rosada y frágil
que viene y va
sobre la recta del horizonte de la llanura,
sobre la augusta solemnidad
del campo abierto, yerto, impregnado
de sobriedad.
Que no despierte.
Dejadla en paz,
libre, en su sueño indoloro y blando,
dejadla a solas, allí, soñar,
que mientras sueña
no me la daña la soledad.
2 Diciembre.
LOREN.
A Lorenza, que, en los postreros años de mi madre, ya enferma de gravedad, la ayudó en las faenas de la casa, siendo, más que sirvienta, su mejor amiga.
Hoy he sabido de tu muerte, Loren,
y la he sentido como mía propia
porque algo se me desmorona adentro
sabiendo que no estás ya entre nosotros,
entre los que quedamos todavía
en este valle de amargura y muerte.
He querido sentirte en estos versos
sencillos, torpemente improvisados,
sentir tu corazón, no tan dañado
por la cruel enfermedad aleve
que te ha vencido al fin sino por tantas
incomprensiones, tantos abandonos,
tantos olvidos de que fuiste objeto.
Años sesenta y tantos. Albacete.
Aún vivía mi madre, muy enferma,
que tuvo en ti su amiga más querida.
Fuiste sus manos y sus pies. Llorabas
si ella lloraba, subrepticiamente.
Sufrías con su sufrimiento.
La aupabas, la vestías, la lavabas...
Mi madre tuvo suerte con tenerte.
Nadie mejor que tú lo hubiera hecho.
Por todo, Loren, desde aquí, desde este
rincón humilde en el que sueño y amo,
quiero ofrendarte, con la pobre rima
de mi poema franco, incontenido,
nacido de lo más hondo del alma,
todo el cariño que tu amor merece,
todo el amor que no supimos darte.
9 Diciembre.
LA CAFETERÍA
A través del ventanal
veo el rostro de la noche decembrina.
Los neones iluminan la avenida
con sus guiños de color.
El murmullo de la fuente de la plaza,
la afluencia de los coches
y el bullicio de las gentes,
amenizan el lugar.
Oigo afuera el golpeteo de los toldos,
impelidos por un viento pertinaz.
Hace tiempo, a la salida de la escuela,
terminada la jornada,
me gustaba guarecerme
de los fríos del invierno albaceteño,
buscando en el calor amable de la cafetería
ese instante de solaz
que me asaltaba en las tardes
presididas por el tedio.
Y fluyeron de mi mente cien poemas
por entonces, al socaire de una taza
de café,
arrullado, tantas veces,
por la lluvia o por el viento
que azotaban los cristales.
A través del ventanal
veo el rostro de la noche de diciembre,
las siluetas verdioscuras
de los dos altos cipreses centinelas,
en el centro de la plaza...
CANSANCIO.
Almería.
Rambla abajo,
con la tarde ya caída
y el amable cabrilleo de los arcos navideños,
voy andando sin un rumbo decidido.
La cabeza me da vueltas todavía:
Carretera interminable,
sol intenso que me ciega la mirada,
horizontes descarnados,
cielo yerto, solitario...
Voy andando
con la noche ya caída:
Casco antiguo,
Alcazaba que se aboca en cada esquina,
Catedral, callejas pinas...
Y la plaza de Purchena,
castigada de mil ruidos...
El cansancio pone tedios en el alma
y obnubila el sentimiento...
Voy andando sin un rumbo definido.
Almería..18 Diciembre.
EL MAR
Deshace en espumas y en olas Me llena
su ignota leyenda de siglos de paz,
el mar. pensar que mi origen de hombre
surgió de los senos profundos
Aquí, en el roquedo, del mar
restalla su recio, su viejo formado a capricho de lamas
cantar. y sal,
errante viajero en un mundo
La estela de espuma sin metas ni rumbo
que besa la arena, ni edad...
las olas que vienen
y van. Y mientras
delante de mí, se deshace en espumas
El ronco sonido del agua y en olas
que rompe el silencio del grato el mar.
lugar.
Costa granadina.19 Diciembre.
EN EL PUERTO.
La luna llena,
grande, amarilla,
se mira ya
sobre las aguas negras del puerto,
sobre las yermas, peladas sierras
de más allá.
Sobre el acervo
de las terrazas escalonadas
del barrio típico de la Chanca
se ven los muros iluminados
de la Alcazaba
monumental.
De lejos llegan,
amortiguados por la distancia,
los sones varios, el movimiento
de la ciudad,
como un preludio
de Navidad.
Almería.
20
Diciembre.
MELANCOLÍA.
La mañana esplendorosa de diciembre,
la serena puridad de un cielo inmenso
y el azul de un mar en calma,
no han podido desterrar de mi alma sola
la mortal melancolía
que ha venido a despertarme al nuevo día.
Berja, Ugíjar.
Fulgor de las Alpujarras.
Pueblos blancos, soledosos,
contrastando con el ocre de la sierra,
derramándose a raudales
por las áridas laderas
de la agraz Sierra Nevada,
coronada por las nieves sempiternas
de las crestas del Veleta...
Todo, todo va aumentándome la pena
que ha hecho mella en mi viajero corazón:
Carretera,
mar y cielo,
sol y cumbres...
Alpujarras.
Almería
22 Diciembre
DOS INSTANTÁNEAS.
1ª. CABO DE GATA. 2ª. MOJÁCAR.
La carretera trepa Destellando de alburas,
por los escarpes ciega de cal,
rocosos de la sierra. de un lado sequedales,
Ruge delante, del otro, el mar,
detrás, abajo, sonrisa larga
la mar enfurecida, de la naturaleza,
conforme paso. se alza Mojácar.
Águilas. De regreso23 Diciembre.
EVOCACIÓN NAVIDEÑA.
Eran los años del cuarenta y tantos...
Años de la posguerra,
difíciles y duros.
Recuerdo de mi infancia tan lejana,
de mi niñez perdida para siempre,
los fríos del invierno de Albacete
- brasero de picón, mesa camilla,
calles sin luz, oscuras -
en unos tiempos de mortal penuria,
de sórdida escasez, de la posguerra.
Las alas del recuerdo
me llevan a una noche de diciembre.
Nieva abundantemente. Es Nochebuena.
Vieja capilla de los Franciscanos.
Yo, aún un niño en ciernes,
formaba parte de un coro infantil
que cantaba las flores a María
cuando llegaba mayo
u ofrendaba sus cánticos y loas
al Todopoderoso, al Niño Dios,
en los días de Pascua.
Nuestras voces agudas, atipladas,
sonaban en la iglesia
al son de un viejo armonio:
“Cantemos al Amor de los amores,
cantemos al Señor.”
Y hasta aquí llegan y se me eternizan,
con fuerza, los recuerdos.
Afuera va acreciendo
la algarabía de la gente, el son
alegre y vivo de los villancicos.
Nochebuena de 1999.
SUEÑO DE AMOR.
Te soñé hace tiempo,
cuando yo era joven,
cuando florecían
dulces primaveras
en mis manos frías,
cuando yo inventaba
m
undos
sólo míos,
sólo de los dos,
cuando le buscaba
mágicos caminos
a mi soledad,
pero en mi almo sueño
te encontrabas lejos,
te desvanecías
como una ilusión
vana, fugitiva.
Yo iba en pos de ti,
te tendía, ansioso,
mis desnudas manos,
pero no encontraba
sino vaciedad
que hacía más hondas
las simas oscuras
de mi soledad...
Los dos no cupimos
en el mismo sueño,
que era un sueño vano
que jamás hubiera
querido soñar.
26 Diciembre.
¿QUÉ SE HIZO DE MI FE?
¿Qué se hizo de mi fe de juventud,
la fe que me hizo amar
un mundo no creado para mí,
que me hizo pervivir
en medio de una hostil adversidad,
la fe con que forjé
la esencia de mi propia soledad?
¿Qué se hizo de mi fe de juventud,
la fe que porfió
consigo misma, con mi corazón,
que se iba haciendo verso al caminar,
mi fe sin Dios que iba buscando a Dios
con ansia, en mi sentir
de vate vagabundo y trovador?
¿Qué se hizo de mi fe de juventud?
¿Qué se hizo de mi fe?
31 Diciembre.
Final de siglo y de milenio.
LA ALDEHUELA.
El sol
extraordinario de la tarde
serena se ha ocultado poco a poco,
detrás del montezuelo
que da sombra a la aldea.
Los muros encalados de la iglesia
y el empinado
camino que se pierde en la distancia
grisean ya en la lumbre
confusa del crepúsculo.
Al otro lado se abre
la calle principal de la aldehuela,
sumida en un silencio sepulcral
tan sólo mancillado
por el rumor de una fontana oculta
o el bronco y esporádico ladrido
de un perro solitario.
Las ramas de unos árboles desnudos,
igual que dedos
abiertos y crispados,
arañan las alturas desoladas
de un cielo empurpurado.
Cilleruelo (Masegoso) 1 Enero 2000.
LA CHICA DE LA CAFETERÍA.
Sus ojos azules
me han mirado fijos.
E
s
joven y hermosa como una nereida
salida del mar.
Pantalón y suéter negros, ajustados,
cola de caballo,
manos adornadas de pulseras, blancas.
Va de un lado a otro
tras el mostrador.
Sus ojos azules
me han mirado fijos
y he notado al verlos
un irreverente gesto quinceañero,
un grito triunfal
de su lozanía,
un grito alevoso, cruel, de su pujanza.
La sonrisa ausente de sus labios frescos,
la silueta esbelta,
su aire sensual
y el azul intenso, dulce, de sus ojos,
me han dejado inerme
y han desarbolado
los más viejos, hondos, puros sentimientos
de mi corazón. 3 Enero.
TARDE NEBLINOSA.
La niebla persistente durante todo el día
me ha ido encogiendo el ánimo.
Me siento aislado, solo, en su seno circunfuso,
caliginoso, incierto.
Es como una indolora prisión, sin luz, sin rejas,
como un cáncer adáctilo,
que va durmiendo leve y pugnaz el sentimiento,
que va anegando el alma de una serena abulia,
que lastra los sentidos...
Flotando, tras la niebla,
se ven pasar las gentes, como fantasmas vanos,
y horadan sus entrañas de blancos, amarillos
y rojos resplandores
los faros de los coches,
los vivos fluorescentes
y las alineadas farolas del paseo.
5 Enero.
MUSA ONÍRICA.
En otro tiempo fuiste
la musa generosa de mis sueños.
Yo era tu caballero en corcel blanco,
valiente vencedor de mil batallas,
barbián afortunado.
Me amabas sin remedio,
sin que pudieran impedirlo trabas.
Y yo, radiante Apolo,
me aproximaba a ti, seguro, fuerte,
te poseía dulce,
suave, calladamente.
Y tú te me entregabas
entera, sensual, sin un reproche,
poniendo el corazón, el alma toda,
e
n
aras de un orgasmo consentido.
Y así, en mis horas solas,
dañado de mortal melancolía,
un día y otro día,
yo iba a buscarte en la blandura onírica
de mis sutiles sueños.
Me convertía entonces
en ese caballero afortunado,
dueño exclusivo de tus sentimientos,
señor de tus amores.
Y tú te me ofrecías
doncella ayuna de placer, esclava
de un ansia desmedida.
Y yo te poseía
de nuevo, dulcemente, suavemente...
En otro tiempo fuiste
la musa generosa de mis sueños.
Acaso te amé en ellos
o acaso yo me amé a mí mismo amándote.
10 Enero.
ESTE MIEDO.
Este miedo
que se acuesta, fiel, conmigo,
que comparte el mismo lecho,
junto a mí,
que me mira incompasivo
desde el fondo de la estancia
cuando nace un nuevo día,
que me sigue a todas horas, que camina
tras de mí,
q
ue
me muestra su semblante
más hostil,
que se ensaña
contra mí,
este miedo que atenaza los sentidos
por las horas que se marchan y no vuelven,
este miedo
por morir,
este miedo por las pocas esperanzas que no llegan,
por las muchas ilusiones ya perdidas,
por las cosas que he tenido y no he tenido,
este miedo que me aherroja,
que me carga de grilletes,
este miedo
por vivir,
ha lastrado mis antiguos sentimientos,
mis proyectos de futuro,
mis creencias, mis anhelos,
mi sentir
y las ansias que hay en mí,
y los sueños que aún me quedan.
13 Enero.
DÍA DE SAN ANTÓN.
Hoy me he llegado en uno
de mis paseos consuetudinarios
hasta la Residencia
de Ancianos San Antón.
Ofrece el mismo aspecto de otros años:
Gentes que van y vienen
cargadas de animales,
puestos de fruslerías, tenderetes
polícromos de varia mercancía,
capilla recogida
del Santo. Luz. Color.
De pronto se han venido a la memoria
recuerdos de mi infancia:
Desnudos extrarradios
de la ciudad entonces,
caminos polvorientos, hortezuelas,
refugios de la guerra abandonados
bajo un suelo gredoso,
chabolas miserables
y cuevas castigadas de aire y sol.
Allí, en aquel ambiente,
se alzaba el viejo asilo,
ya derruido, para dar cabida
a la moderna Residencia de hoy,
pero aún queda la imagen
que no ha logrado desterrar el tiempo:
la ermita, de pequeñas dimensiones,
con su crestado pico, sus angostas
ventanas, su portón
vetusto y herrumbroso,
los muros desgastados de los patios
tras los cuales estaban las estancias
humildes, los pasillos,
los largos corredores...y el salón,
aquel salón oscuro
poblado de altas sillas
en el que se reunían los ancianos,
con sus ojillos tristes,
sus manos temblorosas,
sus caras arrugadas;
ellos con su blusón,
su pantalón de pana,
sus zapatillas nuevas y su gorra,
y ellas con su ampulosa falda larga,
su negro pañolón
cubriendo la cabeza y su toquilla...
Y hasta aquí llega el pensamiento mío,
la voz lejana de mi evocación.
17 Enero.
PÉRDIDA.
Corren rápidos los días
del invierno duro y largo de Albacete,
castigados
de rocíos y de escarchas y de nieblas
y
con ellos se me marchan
esas pocas ilusiones,
esos sueños que aún perviven
en el fondo de mi alma,
ese espíritu de brega
que ha luchado bravamente
contra el viento de la vida,
que ha cantado verso a verso
los más puros sentimientos,
con su voz desheredada
de poeta y vagabundo.
20 Enero.
TARDE DECLINADA.
Tras del enrejado
que forman los troncos rectos de los pinos
se acaba la tarde.
Luce un sol lejano, grande, tamizado
por las altas ramas.
Los celajes limpios
cambian su azul puro por rosados suaves
y los horizontes
van difuminándose en un ancho lecho
de confusas sombras.
Sigiloso, leve,
se me evade mi otro doble aventurero,
mi otro yo viajero,
para reencontrarse
en la amable y dulce tarde declinada.
27 Enero.
ALARCÓN.
Un gélido viento fustiga
la fría mañana de enero.
Hay costras de hielo en los charcos
y el barro que cubre los campos
está endurecido.
Delante de mí se despliega Alarcón,
sobre un promontorio.
Enfrente
- magnífica proa elegante -
la torre del viejo castillo,
señera, actual Parador.
Más lejos, las torres doradas
de sol de sus cinco parroquias.
Ciñéndose al pueblo,
la antigua muralla.
Y abajo,
la curva anchurosa del Júcar.
Aquí y acullá, salpicando
las grises laderas,
alguna atalaya perdida,
de tiempos feudales,
y algún arco abriéndose al pie del camino
que lleva a la villa.
He subido al pueblo
y he curioseado
por las solitarias y desnudas calles,
a pesar del frío
Alarcón. 23 Enero.
EFLUVIOS DE LA INFANCIA.
Mis primeras correrías infantiles
transcurrieron en la calle del Rosario:
Calle Onésimo Redondo,
vecindario del cuartel de Infantería,
Franciscanos,
Parque próximo, Colonia de Morato,
Sanatorio del Rosario,
descampados, hortezuelas, extramuros,
carretera,
y, por último, el Fielato...
Más allá, tierras desnudas,
vastos campos,
secarrales polvorientos, dilatados...
Estos fueron los dominios
de mis niñas aventuras,
los que hicieron placentera
mi lejana y mansa infancia,
los que vienen
a turbar mi pensamiento,
con sus alas invisibles,
con sus cálidos efluvios imposibles,
en el suave claroscuro de la tarde.
29 Enero.
NO SÉ CUÁNDO.
Voy
andando un camino
de soledad
sin saber cuándo y dónde
se acabará.
Busco un sueño perdido
que ayer soñé;
no sé cuándo ni dónde
lo encontraré.
La esperanza que espero,
si ha de venir,
no sé cuándo ni cómo
vendrá hasta mí.
Voy rociando de aromas Voy errátil en busca
el corazón de un haz de luz,
sin saber cómo y cuándo no sé a dónde ni cómo…
vendrá el amor. buscándote aún aún.
31 Enero
EN LAS LAGUNAS.
La espléndida y benigna mañana de febrero
se mira en el espejo sereno de las aguas.
Las copas verdinegras
de las encinas romas, de los altivos pinos,
se miran invertidas
sobre la superficie de la laguna, tersa,
trazando una simétrica
cenefa en la tranquila
quietud del agua azul.
Las ramas descarnadas
de los caducifolios
arañan las alturas espléndidas y nítidas
de un cielo añil, sin nubes.
El místico silencio,
la calma circundante,
tan sólo interrumpidos
por el insuave y ronco cantar de algún palmípedo,
ponen su acento mágico,
su nota discordante,
su halo misterioso, sutil, en la benigna
mañana de febrero.
Lagunas de Ruidera.
3 Febrero.
CUANDO LLEGUEN...
Cuando me lleguen los días áureos
y venturosos
que espera el alma,
como un maná salvador y célico,
que la redima
de las pasadas horas inanes,
cuando se vengan los días buenos
que intuye el alma,
cuando las zarzas y los espinos
se tornen flores,
cuando la luz de una primavera nunca soñada da
por mí se instale en mi corazón
y sustituya a la oscuridad de mis anchas noches,
cuando mis manos solas y frías
se abran ansiosas
y abarquen sólo los rayos suaves de un sol inédito
gritaré a todos
para que me oigan:
“¡Yo soy, yo vivo, yo siento, yo amo!”
5 Febrero.
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